Historia

Nuestros tiempos se quedaron caducos,

estancos como el agua en los canales,

y son solo sutiles huellas de polvo

en la pista de algún aeropuerto,

un calor residual en una casa vieja

abandonada y fría,

el eslabón de una conversación perdida.

Quedamos atrás,

como las historias con nombre propio

que nos contábamos a media noche,

como el recuerdo de otras ciudades,

como carretes desechables de un

horizonte paralelo, bajo el yugo

de fuerzas que no entendemos.

Ahora que no te abrazo

por fin puedo aferrarme,

olvidar y recordar las flores del armario,

contar tu propia historia a medianoche

fiel a la realidad infiel a la magia,

extinguir las respuestas que todavía suscitan

tus interrogantes -ahora en sueños-

y fingir hasta que me lo crea

que esto jamás ha ocurrido,

que yo siempre he sido el escriba

que registra este Último Momento insaciable.

Ya no somos privado, somos público,

observadores externos, cariñosos jueces,

excontendientes de una guerra en el barro

como nunca hubo de haber ninguna,

prestos a ser una fecha anecdótica,

el registro fidedigno de un acontecimiento 

que debió de ser tan importante 

que convulsionó la historia de nuestras manos.

Como todo lo demás,

como todo lo que desaparece

en el rastro de nuestra vida escrita.