Rabia
Qué rabia me da hablarle de ti a quien no te conoce, no nos conoce. Qué rabia me da no poder ubicar aquí nuestra historia, trasladar todos los matices y excepciones. Tengo que describirte como un ser mítico, tengo que basarme en mí, decir que no pensamos igual pero casi, que no sentimos igual pero casi, que nos emocionaría la misma pintada en la pared o que lloramos con la misma serie, por ejemplo, y que escribimos el uno la vida del otro. Qué rabia me da tener que correr a buscar un cuaderno por no poder correr a tu encuentro, traerte delante del café, verte, hablarte, llorar hasta aborrecerte, pelear otra semana más, otra semana más... ¿Cuántas te debo? Cuántas me debes, cuántos encuentros, cuántos Madrid y cuántos casa, el paseo por la costa de Sitges que nunca hicimos cuyo rodeo dura ya tres años y tres mil kilómetros. Te lo pido para el corpus mítico, para acrecentar tu leyenda, para no poder contarlo, que rabia me da no hablarte a ti y no poder contar contigo.