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Hay heridas irreparables que se instalan como una lentilla del revés, por detrás de las pupilas. Heridas que perturban el cauce natural de las lágrimas. Momentos de temblor absoluto, episodios traumáticos de fábula. Lentillas que te roban la mirada, la risa y el habla. Menguan tu reflejo, te desahucian. Se ennegrecen y se incrustan adentro, siempre, cada vez más hondo, y progresivamente se hace más difícil llorarlas. La vida migra al margen, clausurada, anómala en su acumulación de excepciones. Se nubla la vista de humareda, pesadillas, raíces del inconsciente negras y arteriadas. Revisionismo oscuro y lacerante que supedita la vigilia. Quizá entonces podrás licuar una lágrima. Resentir todo el dolor limítrofe empañado y recoger su agua. 

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Posible

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Es posible, quizá, otra vida, pero no esta,                                otros pasos, pero no estos, otros encuentros por la mañana                                                tras el café, que no tengan que ver con el trabajo, pasar el frío de otra manera, como cuando me arropaba entre tus pieles, un febrero más cerca de la playa, es posible si lo anuncio, si me dejo llevar hasta tus cuentos de mariposas de agua salada, si dejo esta vida abandonada, más alto, más tonto, más fuerte, si te confieso que todavía fantaseo con la montura de tus gafas. Es posible si me aclaro, si mis palabras se convierten acuarelas, mis lágrimas un programa de radio, si remiten los embates del pasado, si venero una vez más mis huesos, aunque tú ya no estés aquí ni allá para ver...
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Tarde

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Llegan tarde los besos, tarde las caricias, las canciones. Llegan tarde los te quiero, el olvido y los perdones. Llegan tarde como mariposas en crisálida, como atardeceres y la soñada vuelta a casa. Llegan tarde porque no pueden llegar. Llega tarde tu tren y llega tarde el mío, llega tarde la sensación de querer partir la vida contigo. Llega como la última estación del año, llega como el sol después del frío, llega como el buenas noches en la cama. Llega como tú, cuatro años más sabia, siete vidas atrás. Llega tarde el hechizo, el conjuro que nos encierra y nos envuelve para siempre en un desesperado intento de sobrevivir a medias. Llegan muy tarde tus llamadas, llega muy tarde la sensación de poder solucionarlo todo con una conversación. Llegan tarde tus palabras y llegan tarde las mías, pero llegan. Llegan y no paran de llegar y se arremolinan como sentimientos y se esparcen como brasas destinadas a no saber arder jamás. Llega tarde el fin, tan tarde, que casi parece un principio y d...
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Incondicional

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Incondicional , utilizas esa palabra con una soltura que envuelve y aprieta y al momento sé que estoy perdido, que se van a la mierda semanas de introspección y cambio, de pequeñas revoluciones a base de dolor, teléfono y llanto. El tren avanza como las dos tímidas lágrimas que se arrojan de mis ojos -que son casi los tuyos- en un sálvese quien pueda por si viene el torrente detrás, por si la presa cede del todo, pero no cede. No todavía.     Pasan horas o días o años en este lugar de llanura y cielo donde hace algo perdí la noción del tiempo y tú es imposible que entiendas, es imposible que sepas, porque cómo vas a saber si nunca has estado, si nunca has visto, si nunca has migrado. Incondicional y vuelvo a pensar que sí pude hacerlo mejor, pude saberlo antes, pude decírtelo, pude volver, pude pedir ayuda. Pido ayuda.     El tren avanza pero yo voy dando pasitos hacia atrás, uno a uno, deseando que sean pocos, desandando mis lágrimas. No me tranquilizo hasta que tu...
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